Bryan Carrasco, verguenza internacional

<br /> <br /> ¡De lujo! ¿Sabe? Pensé que había sido el único que había visto esa pintoresca estratagema de<br /> pobla.<br /> <br /> <br /> El partido estaba en su clímax, promediaba los setenta minutos, yo iba en el tercer litro de<br /> cerveza con los ojos entornados y el brazo endeble. Mi papá soltaba imprecaciones  desde el sillón del fondo donde yacía aparentemente incómodo,<br /> ofuscado, con los cachetes colorados; dándoselas de ganadero, gritaba: ¡Corran vacas, corran vacas! (estaba más pálido que mimo con anemia en foto con flash).<br /> <br /> <br /> Yo miraba y/o frotaba la botellita de cerveza. La miraba para ver si desde su fondo irrumpía<br /> algún espectro femenino fulgente desnudo de nombre Esperanza que dijera: Ya, clasificados. La frotaba con el propósito de invocar al genio tutelar del juego de la pelotita y esperar alguna<br /> ayudita (¿como la mano de Don Henry?). Nada. Con suerte apareció mi mamá con su pesimismo habitual para declamar con voz suave: “Ya van perdiendo estos güeones”.  <br /> <br /> <br /> En ese instante ¡tate! el señor Bryan le toma la mano al grandote y se manda un cachamal,<br /> canguchazo o charchetazo sin piedad en la cara (nótese el detalle de cuando cierra el ojo antes de agredirse: actorazo). Yo quedo mirando a papa mono, le pregunto si vio lo que hizo mi compadre y<br /> suelta un lacónico: NO.<br /> <br /> <br /> Entonces cierro los ojos, los abro y endilgo la responsabilidad de la visión aquella a mi buena<br /> amiga la cerveza.<br /> <br /> <br /> Solo ayer confirmé que el hecho que vislumbré era tan real como el Chupacabras (mi<br /> abuela).<br /> <br /> <br /> Oiga, es una payasada la que llevó a cabo Don Bryan. Yo no la respaldo un ápice, pero considero<br /> que ha sido llevada a los terrenos de la hipérbole. No es para tanto. Máxime, el muchacho es un muy buen jugador y “errare humanum est”-así me sacó todos los condoros de<br /> encima-. <br /> <br /> <br /> Si se trata de fingir y ser castigado, yo soy peor. Recuerdo que cuando tenía diez u once años,<br /> se me adjudicó la humanamente insoportable tarea de acompañar a mi tía a su conglomerado de momias que toman té los domingos. Pues bien, para no hacerlo, yo tenía aparejado un par de sal de fruta<br /> para echarme en la boca, arrojar espuma, tirarme al suelo, fingir una posesión demoniaca y clamar por la visita de un cura a domicilio para que me diera reposo por todo el verano.<br /> <br /> <br /> Vano es el fin de la historia: tuve que acompañar igual nomás a mi tía, pero afortunadamente<br /> había harta torta.<br /> <br /> <br /> No sea tan lapidaria con el pequeñín. Estuvo malo lo que hizo, si. Pero ya se le van a quitar<br /> esas costumbres feas.<br /> <br /> <br /> ¡Saludos!<br /> <br /> <br /> <br />

<br /> <br /> oooh la cago! rasca a no mas dar! yo me olvidé del futbol despues de que se fue Bielsa<br /> <br /> <br /> <br />